Антон постоял еще немного на опустевшем перроне. Он подумал, что Даша, наверное, сейчас войдет в вагон и бросит охапку листьев в мусорное ведро в тамбуре. Это будет правильно, потому что осень – она для поэтов. Они умеют видеть эти краски, ощущать дурманящий запах увядания и преломлять это в себе, трансформируя в чарующие строки. Антон наморщил лоб, но так и не вспомнил ни одной поэтической строки, относящейся к осени. Что-то крутилось в голове:
Ах ты осень, багряная осень,
Почему я люблю тебя так!
Только откуда это? И стихи ли это вообще. Может так, наваждение какое-то, преломление реального мира в… Телефон зазвонил настойчиво, как он обычно звонит, когда Антона разыскивает Быков.
– Да, Алексей Алексеевич, слушаю.
– Так. – Быков как обычно забыл поздороваться. – Отпускник, ты не заотдыхался у меня? Давай-ка, времени тебе час на сборы. Есть срочное задание!